Sin Título Determinado (Aún)

 Marzo 2020 – (3) Agosto, 2020 – (12) Febrero, 2021

 

Autor Desconocido.

 

 “¿Cómo podría aguantarle la mirada al sol con este tiempo tan abatido?

¿cómo podría creer en la posibilidad del ser con todo este mundo hastiado?

¿cómo podría aguantarle la mirada al suelo con tanto pisoteo airado?”

 

Esta el dolor tan dentro que no lo distingues de otros sentimientos,

está tan fuera de lugar que no te distingues ya de tu personalidad

está todo tan fuera de sí que no sabes si.....

 

“¿Y a qué venimos, si acaso? ¿qué coño deshacemos haciendo omiso caso?

¿por qué me reconcome más la duda que la réplica?”

si.....                           

 

Somos cenizas de luna ante la panspermia,

la piel arrugada de la memoria

la puntada en la cicatriz,

la palabra que huye al vuelo,

el caracol que huye dentro de sí

 

“¿Cómo podría creer en la posibilidad del ser con todo este mundo así?

“¿Cómo sentir el giro astral?

¿Cómo prevenir la interrogación antes de que empiece?”

 

Esta no es mi forma. Ni mi cuerpo, su contorno: este no soy yo,

solo somos un fósil del sol reflejado en la concha del caracol,

sólo un fósil del sol,”

 

“¿Cómo saber de la imposibilidad del ser con este mundo girando sin ton ni son?”

                       ¿Y otra vez

y otra vez,                                

                                                     y otra vez,

y otra vez                                                           

y otra...

 

Estas tan dentro que tu cicatriz se ha unido a mí

y el olvido de nuestras arrugas reconoce su propia extinción.

Estas, humano, tan adentro que no te distingo de los demás seres