jueves, 14 de diciembre de 2017

¡ Casa !

Escrito el 12 de Noviembre,
domingo con la familia.


*

¿Recuerdas cuándo éramos pequeños?

Cuando corríamos calle abajo para coger impulso simulando ser cohetes hacia la luna;
y ahora no somos nada más que una rueda suelta, desgastada en el arcén.

Cuando perseguíamos palomas para asustarlas y hacerlas volar;
y ahora nosotros queremos volar
pero nos falta furezas en las piernas para despegar.

¿Aún recuerdas cuándo éramos niños?

Yo lo que más recuerdo eran los juegos;

Esos en los que nos perseguíamos unos a otros y nos reíamos en nuestras propias caras al subirnos en uno de esos bancos y gritarle al cielo

¡Casa!

O nos jugabamos la vida en ese pequeño límite entre tu mano y mi camiseta,
poco antes de volver a gritar

¡Ca sa!

Y es que esos juegos lo eran todo. Esos juegos nos daban la vida.




Y ahora la vida es como un juego en el que corres y corres para alcanzar cualquier meta;

Y ahora la vida es como un juego en el que corres por correr para alcanzar una casa.

*

(Que no es la tuya.

Porque sabes que tu casa huele a un suavizante de familia, libros, gatos...

Y la que tienes ahora,
huele a un asperizante de silencios, vacío y desconfianza)




sábado, 18 de noviembre de 2017

INFORMACIÓN - Autoedición de La Mala Sangre

¡Muy buen domingo Lectores Invisibles!

Realizo un inciso para informaros de que estoy viendo varias imprentas para que autoeditar el que va a ser mi primer libro: LA MALA SANGRE.
Seguramente todos habréis leído ya algo por mi facebook y la página sobre todo, y alguna cosa por twitter, sobre que tenía terminado un libro que finalicé en un primer momento en Mayo de 2016 y definitivamente este verano con unos cuantos poemas más y con ilustraciones de la mano de Cynthia Veneno.

 
En total el libro está conformado por diecisiete poemas y cuatro ilustraciones; también entre medias de algunos de los poemas finales escribo una glosa a modo de comentario-reflexión sobre el tema del que trata el libro: Una crítica de la sociedad actual, la que personalmente denomino "la sociedad de las vallas mentales" y su excesivo fanatismo; de forma más concreta lo que trata también es una reflexión, mi reflexión, sobre la muerte y la relación que guarda con la libertad. Al menos como yo siento estos temas.

No hay que tenerle miedo, al fin y al cabo acabaréis comprando el libro y os acabará atrapando,
y más de lo mismo con la muerte.

Si os interesa ayudarme, que os va a interesar, ya que por la compra del formato digital, 2 euritos, esa cantidad se retirará si adquirís el formato físico, a modo de gracias y compensación.


 Lo podéis comprar en el botón de COMPRA por paypal de la derecha a este texto. Si tenéis algún problema me mandais un correo electrónico a poetaafonico@gmail.com con asunto de COMPRA DEL EBOOK o me escribis un mensaje por alguna de mis redes sociales.


A propósito.... ¿Qué imagen de las anteriores os gusta más?

martes, 7 de noviembre de 2017

El No Color

7 de Noviembre, 2017.

Blanco o negro.

¿Porqué elegir color?

Escala de grises desgastado bajo mis pies.

¿Porqué elegir color?

Blanco y negro.


Esta es mi escala de gris.
Yo os propongo una escala de gris.

Hay toda una escala cromática en el cielo, esperando su signo de admiración.
Hay todo un arcoiris a nuestro alrededor,
espectro atómico de nuestra biología original.



Pero aquí abajo es todo blanco o negro

Representación del Espectro Atómico o The Dark Side Of The Moon, PinkFloyd





o, (si me apuras) gris.


¿Porqué elegir color? ¿Porqué elegir?

Mi elección es decidir no existir.

Mi elección es transparente
mi elección es el opaco de mi mirada observando el cielo
mi elección es el translucido de las pisadas en el suelo.

Pero siempre existirá el blanco y el negro,
y su hijo bastardo: gris.

Ya no me queda color que escribir.
Ya no me queda calor que recibir.

El frio anida en las palabras cuando el color se seca en el lienzo,

¿Porqué elegir color? ¿Porqué elegir?

esto sólo se podrá aceptar cuando queráis ver que no existe ningún color.


Mi elección es el lienzo transparente.
Mi elección es el opaco al cubrir los engaños con colores,
mi elección es el translucido, al decidir mirar por mi mismo.

Pero al final siempre nos quedará el negro y el blanco.
Y regusto amargo del gris.

Ese nonato zombificado de las pinturas saqueadas en guerras ajenas.

Blanco.

Negro.

Gris.


Siempre nos quedará hasta el final de los finales los no colores.

Su oscuridad, su lumonosidad.

El que es nuestro negro y nuestro blanco de desgracias

y gris, repudiado,

se suicidará atándose de la cuerda creada de vuestras banderas.


domingo, 15 de octubre de 2017

Reconciliación


en el bus,
el 21 de Septiembre,
admirando la nada alborotada.




Hay veces que un simple saludo
me interrumple la lectura de las líneas del tráfico,
                          la conexión de mis pensamientos con el paisaje
                          lo absorto de las tramas de las hojas caídas de los árboles,
                                        o la simple alborotada nada de la mañana.






Otras veces,
me reconcilia con el mundo.

lunes, 18 de septiembre de 2017

Sístole y Diástole

Diciembre, 2016


Hasta hace poco los charcos de lluvia
eran nuestro océano
y nuestras huellas marcaban
el paso justo
entre tu respiración y la mía.


Ahora estamos aquí
esperando el último
díastole
para besarnos y largarnos.

Tus latidos me dan impulso
desde el borde del abismo
que se abre y se cierra
a nuestro antojo.

Ahora estamos aquí
esperando el último
sístole
para rozar este final.

martes, 15 de agosto de 2017

FOTOGRAFÍA

27 de Junio, 2016- 19 de Julio, 2017.

*

Me he quedado mirando, hasta distorsionar, nuestra última fotografía.

Estoy llegando al punto de ver a uno sólo donde siempre hubo dos,
incluso ya sólo veo una sombra,
la sombra de lo que está quedando de mí
tras de ti.

Me estoy quedando petrificado mirándola aún,
incluso creo formar parte de ella:
como un hombre solitario más,
en mitad de una nada que ha empezado en ti y está acabando conmigo.



Y aunque ya no tiene sentido quererte, esto me da una dirección
y aunque la luna nueva sea cada noche más vieja
hay veces que brilla más,
por cada vez que nos hemos mirado a través de ella.

Esta última fotografía deshace mi memoria volviendola lodo
me siento cada vez más y más incómodo
y me estoy petrificando,
mucho más que un hombre solitario abandonado en la nada por su sombra,
desolado por su propia luz de tinieblas y lunas.

Y aunque ya no tenga sentido quererte esto me da una dirección,
y aunque la luna nueva sea cada noche más vieja
hay veces que,
persigo la sombra de la fotografía
por el camino más perdido de la visión que me da noche
hacia lunas cada vez más viejas,
y más desmemoriadas que yo.

Pero aún sigo mirando nuestra fotografía,
hallando sólo una sombra al lado de tu silueta vacía.